#267

Ai enfin visité aujourd'hui la Crypte des Capucins. C'est la chose la plus saisissante que j'ai vu de ma vie. Les catacombes c'est nada à côté. Certains visages sont momifiés, on est à un mètre d'eux, et l'œuvre d'art formée par tous ces ossements est extraordinaire. Oui, mes adjectifs sont pourris, mais c'est indescriptible, ce que j'ai ressenti. Un truc proche du Syndrome de Stendhal.

J'ai fini Les souffleuses de Béatrice Cussol. Grande inventivité dans la structure, les voix narratives. Difficile de trouver un extrait disons professionnellement représentatif. Alors j'en choisis un que j'aime, court, tissé. Il est en italique dans le livre, un des fils de ce tricot de corps est en italique, on le trouve, le perd, le retrouve, s'y pend.

"Pouces passés dans l'entrée de poches : les minuscules dévotes des aventures intellectuelles extrêmes qui engagent la vie de leurs actrices pullulent en fait. J'en ai rencontré et ça existe encore. Elles restent pour ici sujet absolu. Tout de suite après j'ai faim, ou veux baiser je, si tu veux une image tu peux toujours courir. D'ailleurs, je viens d'en terminer une à l'instant. C'est fait.

J'ai femmes et tout fait adhère à soi. Elles ne se penchent pas sur moi autrement que couchées, avec un bel usage de l'italique et leurs appareils de semblables à fortes doses. On peut pas enregistrer.

Sur l'amour.

C'est peut-être trop."